O que diz Molero.

Regresso

2011-09-07T16:34:00.001+01:00

Continuadamente, Aqui,
inertes imagens espalham-te
meticulosamente, Até,
este lugar, Como que
te escondesse, na
diagonal perante mim,
E, assim, chegasses de
uma viagem doméstica,
Continentes e planetas
inodoros
de onde regressas.

Molero

O Poema

2010-05-17T22:32:00.002+01:00

o poema é,
no fundo,
um exército de
pedaços de
nada
assemelhados a
coisas,
poemas diversos,
assemelhados a
pessoas,
o poema é
no fundo,
um conjunto de
tudos que,
no final,
são nadas com
coisas por
dentro.

Molero

Terceiro plural

2009-02-08T19:38:00.003Z

Haveis morrido,
morrido sozinha e perene,
haveis morrido,
morrido em mim,
jamais conseguirei sentir
a infância de silêncios
que ocultos
me morreram.
Haveis morrido,
morrido sozinha e transparente,
irrompida por poemas e
segredos que morrem,
morrem sozinhos e perenes.
Haveis morrido,
esperais sentada e assim
consumida por vozes e palavras
infinitamente infinitas
que, sem que as sintas,
te morreram.
Haveis morrido,
solenemente encarnado em
espíritos longínquos,
haveis morrido,
tempestades e sorrisos,
que caminham.
Haveis morrido,
por entre multidões
e vazios.
Assim.

Molero

Something

2008-10-22T17:53:00.001+01:00

we expected something something better than before
há leves sinais, poemas que
se agrupam e se dissipam juntos
something something better than before
há silêncios escondidos por entre
palavras amarelas e
por vezes
encarnadas e ligeiramente
falantes, andantes
something something better than before
sentados esperamos algo
(algum poema poemas)
sentados esperamos
esperamos alguma palavra
(alguma palavra)
something something better than before.

Molero.

Transparência

2008-10-15T10:31:00.001+01:00

Estico a retina ao ponto de a partir
consigo ver-te deitada e
congelada pela leveza dos poros
que se sucedem a cada milímetro
do teu corpo
Estico a retina ao ponto de a partir
consigo imaginar-te ausente
como se os sons se construíssem
a cada milímetro
do meu corpo
Estico a retina ao ponto de a partir
consigo ouvir-te olhar-te
pedir-te que segredes poemas
monossilábicos e transparentes.

Molero

Een Chocolaterie

2008-10-06T11:35:00.007+01:00

Sucedem-se sons
imagens,
portos e barcos em Afuradas
profundas,
Sucedem-se poemas
imagens,
portos e velas
que esvoaçam
profundas,
Sucedem-se bicicletas
e recordações
de chocolates
profundos,
Sucedem-se alucinações
sonos perfeitos
esculpidos à perfeição
de arpas e acordes
maiores,
profundos sustenidos
arranham sucessões
de imagens e de pessoas
inquietas e petrificadas
por películas Kodac
Kodac
Kodac
Kodacdac,
Sucedem-se desejos
possíveis e outros
impossíveis
porque
sem eles
jamais
te
verei

sorrir outra vez.

Molero

Estudo sobre a ciência de viver

2008-09-10T20:29:00.003+01:00

Os dias são como
silêncios,
por vezes silêncios
de anos, o
silêncio dos livros, dos
livros ocultos e
ligeiramente subalternos,
Um movimento azulado
entrecruza-se na
diagonal, há
silêncios
beijando-se ao fundo,
Dois livros
copulam, alegres,
letras de algodão.

Molero

As cores do poema

2008-07-29T09:40:00.003+01:00

Há dias de cores indefinidas. Peguei
nas sucessivas partes do poema
e tentei uni-las, para que
conseguisse fazer delas
um corpo inteiro
e uno,
como o teu,
peguei em seguida
nas diversas partes do teu corpo,
para que conseguisse fazer delas
o meu,

Sorri.

Molero

Segundos círculos

2008-07-14T09:54:00.001+01:00

Tivera sonhado que um dia conseguia viver com quase nada,
No entanto, viver com quase nada assemelhou-se longínquo e
fiquei pensando que conseguir viver com quase nada era difícil, De
seguida pensei
que viver com alguma coisa poderia fazer mais sentido,
Fiquei a pensar isto horas,
Depois pensei que realmente viver com quase nada se desenhava remoto,
uma vez que ter pensado que o conseguia, fez com que o conseguir,
ele próprio,
se tornasse distante,
Porém, uma vez que estava distante convenci-me em desistir de pensar
nisso e passar o resto da tarde a pensar noutra coisa qualquer,
porque, já que o pensar nisso o tornou distante,
se experimentasse passar o resto da tarde pensando
noutra coisa qualquer, poderia fazer com que
sonhar que conseguia viver com quase nada
se tornasse, enfim,

real.

Molero

O verbo apagar

2008-07-02T14:10:00.001+01:00

Apagar-te, sim apagar-te, como se fosses
um novelo insignificante num mundo de
nadas, Apagar-te, sorrir perante ti e
nivelar os olhos com a régua das
palavras, frases e versos, seguir a
estrada do nada e ter como destino
o nada do nada, um nada cheio de
nada, a transbordar

de nada.

Molero

Primeiro estudo sobre a ciência de viver

2008-04-17T02:50:00.000+01:00

Vivo rodeado de folhas-de-papel que esvoaçam como
palavras livres e
livres, Vivo
cheio de glóbulos enchendo veias e artérias ditas
coronárias e aórtas e afins, sem
fim, Vivo
ressentido por verbos afiados como
espinhos de flores e árvores que nasceram
no mar, Vivo
em botões de máquinas-de-escrever e
farmácias abandonadas e esquecido sucessivamente
em sucessivas mutações que se sucedem
alucinadas, Vivo
escurecido por romances alagados de palavras
que te escondem e florescem
e

morrem.

Molero

número vinte e três

2008-03-26T00:22:00.004Z

Continuo sozinho e a sala cheia, árvores sorrindo
como noites adormecidas e caladas,
continuo sentindo salas e casas vazias,
enquanto cheias e apenas eu sozinho, há
poemas florindo em árvores conjugadas em tempos
de passado perfeito,
tornado e calado,
continuo com gente ocupando-me
sem que realmente alguém me ocupe,
transmute,
e sinto os tempos passando em
comboios e bicicletas esverdeadas,
pálidas e concentradas,
como palavras continuadas sozinhas,
abertas e esventradas,
continuo procurando sílabas e interjeições
por entre o pó e a névoa,
a névoa do passado sussurrando aos pavões,
sincopando em eterna usura,
doçura esverdeada e fugaz,
o poema faz com que um dia
igual ao seguinte,
sinto que continuo sozinho
numa sala cheia, cheia de

mim.

Molero

Certezas

2008-02-03T21:19:00.000Z

Um dia amanheceu, sob luz ardente,
saberia sonhar o sonho certo,
com a cor certa,
o beijo justo que encaixe os vincos da minha boca
nos vincos da tua, Parece que consigo imaginar
os teus olhos falando
com os meus, Um dia
amanheceu, sob luz
negra e fugaz, Parece que consigo
morrer,

Fim.

Molero

Nuvem

2007-12-20T23:14:00.000Z

Caminha sobre mim uma nuvem quase rígida,
Há líquidos, fluidos, afluindo como rios
e mares sem fim, Caminha
sobre mim um comboio azul
igual ao que me levou até
ao longe do longe,
o fim do fim, Nada.
Casas, Poemas, Palavras e Estrofes,
fluidos afluindo como rios
e mares sem fim, E consigo
tocar-te sem que te toque,
sem que saibas ou sintas
que te toque, Conchas, Maçãs,
Portos, as curvas que as pestanas
fazem ao findar-se, Comovo-me
em tocar-te. Nunca
saberás como caminhas sobre mim e,
à noite, te chamo

Nuvem.

Molero

Condicional

2007-11-27T18:03:00.000Z

Muitas palavras poderiam contar a estória de um sonho,
de uma cor,
de um som,
muitas palavras poderiam percorrer
o caminho percorrido pelas pernas
de homens antigos e dispersos,
encaixados nas prateleiras do pretérito,
talvez imperfeito numa perfeição futura,
Saberia eu que muitas palavras são vários sons,
sonhos e cores,
que juntos percorrem o caminho percorrido
pelo tempo,

Sorria.

Molero

Continuasse

2007-11-11T15:47:00.001Z

Há dias em que as manhãs parecem
tardes
e noites.
Há dias em que acordo e quase
me esqueço de desunir
as pestanas,
abrir
os olhos.
O nada
é o barro
em que moldo
a manhã,
a tarde,
a
noite,
a
manhã
de novo.
Outra
vez,
e
outra,
outras,
muitas. Tantas que nem
consigo contá-las por serem
tantas,
Tantas.

Há manhãs em que não sei
que ruas piso,
que passeios hei-de tomar, carris,
apeadeiros. Fervilham.
Tudo.
Tudo.

Há dias em que é o vento quem me guia,
forte ou fraco,
caminha junto a mim,
moldando-me o caminho como barro,
as manhãs,
as tardes,
e as noites.
Soprava-me os passos que tomava
e assim continuei
até que outro vento me continuasse
me moldasse a manhã
de amanhã,
amanhã,
Amanhã.

O amanhã é uma manhã como
todas
as
outras,
não sinto as pestanas
a desunir,
apenas sinto
que
nada Sinto.
Nada.
Nada como o nada que me guia.
E o nada que me guiará.
Será?

Molero

adaptação de poema de Alberto Caeiro

Sinfonia às gaivotas

2007-11-03T18:01:00.000Z

O mundo existe, respiramos, comemos,
Há poemas e pétalas que nascem e morrem sem que pestanejemos,
Há mãos acariciando corações,
Olhares aconchegando suspiros e convulsões,
A casa,
Regressamos aos cinco anos em cada inspiração,
Uma canção entoada por vozes amigas
Próximas e distantes,
E duas gaivotas que esvoaçam como antigamente,
Perdidamente,
Subitamente,
Mente,
Há amigos como poemas e pétalas que nascem,
Nascem,
Secam,
Nascem de novo,
Que esvoaçam tão velozes,
A casa,
Regressamos à casa onde os afectos são
Móveis, talheres e janelas,
A casa,
Um vento inquieto separa as folhas do próximo Outono,
Do próximo som,
Da próxima palavra,
Poema,
Do próximo amigo que
Respira,
Inquieto,

Como poemas e pétalas
Que nascem.
Sem fim.

Molero

Círculos

2007-10-24T02:16:00.000+01:00

Um, dois, três, quatro quartos cruzados quebrados, cinco, seis senteias sentadas sedentas sede, sete sintinelas amarelas subindo subtis salpicadas sal, oito oitocentistas ouvidos outros orgulhos, nove novelos novos negros nãos, dez dezembros deixando doze dores doendo, doendo de dor, onze: tu.

Molero

AL #1

2007-10-15T15:35:00.000+01:00

Acordo ainda sonhando, olho a cama, o quarto, o chão, não me escondo lá, abro portas, fecho portas, volto a olhar o quarto e não me vejo, não me vejo nele, mais tarde quase noite, tropeço em mim partido aos pedaços, esconsos, desencaixados e desprovidos de posições, desprovidos de sentidos, escorrendo em gotas, na janela, sobrevoo o quarto, a casa, e afasto-me, afasto-me, tão longe que não acordarei nunca mais, nunca mais. Mais.

Molero

Do pouco, o tudo

2007-10-05T03:32:00.001+01:00

Quero
Voar
Num
Jardim
De
Micróbios.

Molero

Cinquentas

2007-10-03T23:25:00.000+01:00

há chuva caindo em janelas em que não toco,
a chuva,
deitado aqui,
ouvindo o silêncio,
a noite e o rio,
de quando em vez relembro o vento lá para cinquentas,
mil novecentos e,
Cinzento,
e pó enchendo os vidros de onde então ouvia a chuva caindo,
agora o tempo mudou,
eu tenho-o,
e aqui estou,
caído,
absorto,
no pleno deleite da chuva e dos dias,
caído,
olhando a noite e o rio,
sabendo que nem eles te verão,

chegar.

Molero

espelhos

2007-09-12T18:34:00.000+01:00

, um homem que fazia de um dia um sonho
à força de pernas e de dedos
, um rio que corre
corre
corre
percorre
, um rio que corre sobre um braço de sangue
montanhas que se alongam como línguas beijando
, um dia feito do barro do sonho
peladado com as pernas dos homens
peladado à força de lágrimas e de ais
, e espelhos olhando espelhos que reflectem espelhos
que me reflectem
e, no fim de tudo, um homem
que fazia de um dia um sonho
escreve:

eu.

Molero

O melhor de todos os meus poemas

2007-07-29T20:38:00.000+01:00

Short Story

2007-07-16T12:46:00.000+01:00

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You.

Molero

Sabor

2007-07-10T03:37:00.000+01:00

Calado
deitado
espando-me
corrigo-me
volto a errar
errando-me.
Um rio
um sonho
um passado
vários futuros
uma sombra
um papel
vários versos
uma ideia
uma letra
talvez várias
juntas
separadas
hífens
travessões
interrogações
um lago de exclamações
e perdões
aos montes,
perdidos,
nos refrões.
Um poema
várias manhãs,
o laranja
do sol,
beijos
pescoços
o dorso,
um ligeiro
harpejo
com os olhos,
um nome
um dedo
vinte e um graus
chuva
em ré maior,
vento
nem forte
nem fraco
batendo
nos vidros,
um sábado,
é sempre
sábado
até ao fim de tudo.
Jazz
fado
bairro alto
guitarras
pessoas
Pessoa.
Chorar
porque sim
porque não.
Sorrir
porque não
porque não.
Uma fotografia
a quem chamo
poema.
Fumo
muito fumo
e pessoas
canela, tabaco
café, cereja.
Uma certeza
meia dúvida,
saboreando-me,
um cigarro
sem fim
enfim sós,
cheiros
barcos
comboios
bicicletas
e imagens.
Ik hou van jou.
Deitado
alastrando-me
a dádiva
subindo
subindo-me.
Calado
deitado
num eterno
barco de chocolate.

Molero

F de fim

2007-06-30T00:32:00.000+01:00

Morrer.
Sou um quadrúpede que peca mortalmente.
Preguiça.

Molero

Lisboa

2007-06-08T23:26:00.000+01:00

Caminhámos infinitamente pelas ruas,
pelas ruas de uma Lisboa que empalidece,
se me lembrasse das árvores, dos frutos,
dos caminhos que se cruzam,
das certezas que unindo-se esquecem-se de nós,
caminhamos,
hoje caminhamos por uma cidade que não conhecemos,
ao de leve, como virgens de ruas e de praças,
pássaros cruzam diagonais ligeiramente doces,
ligeiramente penteadas,
se me lembrasse das árvores
dir-te-ia que gosto de ti,
que gosto,
apesar de saber que nada nas minhas mãos nasce,
ontem percorri os silêncios em escadas de outras vidas,
os olhos arrogantes, indignadamente arrogantes,
dir-te-ia que gosto de ti,
as ruas da cidade escurecem à força de lanternas,
há certezas que me esqueço de cumprimentar,
esticam a custo os ângulos da boca, nem as vejo,
e lembranças,
a casa em que caminhámos infinitamente esquecidos,
infinitamente esquecidos de nós, a casa morreu,
morreu, falavamos sem falar, desconhecidos
que nem nome penduravamos ao pescoço,
a casa
desconhecidos que nem as sombras veriamos boiando sobre nós
a casa morreu
e com ela a Lisboa escurece sobre nós,
e vamos, escondidos,
caminhando infinitamente pelas ruas do fim.

Molero

Árvores

2007-05-20T01:21:00.001+01:00

Como um sonho que se abre, cinzento,
árvores, um comboio em fundo,
em fundo, riscos de passadeira brancos
sobre o negro do sonho, riscos
pretos da noite pintados nas mãos brancas,
uma mala vazia,
o cheiro a Africa denso que se sentia até aos pés,
e se mistura com o sangue, cinzento,
árvores, o comboio parte, parte,
e com ele o sonho que se abre fechando-se
que se fecha abrindo-se

abrindo.

Molero

Os cães

2007-04-23T22:21:00.000+01:00

A casa, lugar onde sem sabermos o ar saiu e só nós ficámos, a casa, lá fora, junto do que ainda são girassóis, os cães ofendem as raízes de perna alçada, de perna alçada, perto do lagar, agora invadido de vácuo, sobram as silvas e as lagartas, a casa, em cima, no telhado, onde dantes se via a praia de espinho, não se vê agora mais que a recordação do mar, não se vê mais que o lugar onde sem sabermos o ar saiu e só ficámos nós, só nós, a casa, e lá fora, os cães descansam junto do limoeiro grande, descansam como que piscando o olho à recordação do mar, como que uivando para o horizonte sem fim,

, sem fim.

Molero

Que o apaga

2007-04-12T19:50:00.000+01:00

Se as cores se entrelaçassem
numa difusão de certezas,
num turbilhão de grandezas,
coladas como irmãs numa noite de sol,
se ao ouvir-te os meus sonhos se formassem desformando-se,
a noite aquece o sonho num vento feito névoa,
sonhando, sonhando,
branco,
e há sinos que tocando agitam as cores sobre as plantas,
verde,
difuso,
cinzento de tão difuso,
preto de tão confuso,
baralhando, baralhando,
se as cores se entrelaçassem,
na casa onde sozinho o ar que sufoca as plantas pela boca,
pela boca,
e a noite que aquece o ar da manhã com garras de luz
fala-me,
revivam as cores numa alegria de perdizes,
e por entre um sonho de névoa ouço cantando a noite que o apaga,

que o apaga.

Molero

el viaje

2007-03-20T21:52:00.000Z

todos los días hablo contigo, todos,
la noche negra en que te acuerdas de mis palabras
tocándote, tocándote,
como sueños libres, libres de mi boca,
libres de mi cuerpo,
de mi cuerpo,
como los días en que te vi, andando como pájaro, caminando
como el viaje de tus manos, de tus ojos
de tu boca, hablando solitaria con mis secretos y mis sueños
caminando como los días en que mis palabras tocaron tus ojos,
tocaran mi alma, pero si tus días terminan mis días,
con mis manos cerradas, como el viaje del día en que te vi,
no viéndote,
en que te vi,

en que te vi,
lentamente
los días caminan para mis manos
como pájaros para la negra muerte.

Molero

(agradecem-se correções a eventuais erros)

Sobre mim

2007-03-15T22:37:00.000Z

se, como um pássaro,
os teus dias estagnassem num voo de gaivota,
num choro de criança,
ou num deslizar lento sobre minha mão,
lento, lento, se, como um pássaro,
te beijasse com a ternura secular de um choro,
de uma voz,
beijasse,
se ao menos, conseguisse ver-te frente a mim,
esvoaçando qual pássaro altivo,
qual gigante dos ares,
esvoaçando superior junto a meu choro,
se, como um pássaro,
os meus dias estagnassem no teu voo de gaivota,
chorando sobre mim

chorando como criança sobre mim.

Molero

Cinco

2007-03-08T23:17:00.000Z

Tarde era o dia,
molhado na chuva,
urdiam sentados na leveza dos sons,
sonhados no tempo, agora sou novo,
agora quando eu era novo,
quando tinha cinco anos,
agora,
tarde era o dia,
e se,
sonhado no tempo, o tempo
dos cinco anos e das línguas de sal,
sonhava sentado sons que urdiam nas tardes de junho,
agora sou novo,
agora os sons que se arrastavam
na leveza dos pássaros calaram o dia,
calaram o dia
e não terei cinco anos nunca mais,
não terei,

tive.

Molero

Viajar

2007-02-16T21:38:00.000Z

Se me esconder na leveza de um sopro,
e nele viajar pela superfície de um ombro,
o que quer que viajar esconda,
e nele perpectuar o segredo do oculto,
o que quer que o oculto esconda,
e nele escravizar a leveza do teu olhar,
e do teu andar,
o que quer que o teu olhar esconda,
nele se tivesse congelado ao som do samba,
do samba oculto,
o que quer que o oculto esconda,
não sei,
não sei se o oculto se esconde,
ou se escondendo abre a caixa da viagem
grande, grande, grande,
tão grande que perpectua a segredo,
o segredo do oculto,
o que quer que o insulto esconda,
como uma onda,
de um mar tão negro,
tão oculto que
se esconder a leveza de um sopro

ainda te abra os olhos para viajar
bem junto dos meus,
dos meus.

Molero

C

2007-01-19T01:47:00.000Z

Como se fossemos visitados pela mesma mão,
mortes,
espelhos,
eu é que saberia,
o dia em que esconderias as mesmas mãos e as mesmas mortes,
espelhos de almas cinzentas,
vorazes tormentas,
mortas,
sombrias,
risos de sussurro latentes,
sentidos confusos,
recordações,
pretas monções,
ventos e respirações ao lado,
ao lado do ouvido,
dias e ruas frias,
coisas,
telefones,
podias
dizer as palavras sombrias,
nos dias e nas ruas frias,
já mortas,
espelhos já negros,
morrem já negros a nossa morte,
a janela fechada,
o mundo derrotado,
o medo,
voltado para cima,
a cabeça,
os braços,
na cama
do nosso medo,
voltamos,
os dois,
conversamos como desconhecidos,
outono escrito ao contrário,
esquerdino de sofrido destino,
erros,
enterros de palavras caladas,
esperança,
onde vos guardarei, sorrisos?
latentes,
a cabeça,
os braços,

se voltasse aos dias sem cheiro, ao deitar
no segredo da ironia, nem melancolia,
apenas precisaria de lágrimas devolutas de razão,
como passos de um ladrão,
de um cão,
sem perdão,

tu não, não, ter-te-ias acabado num horizonte sem luz,
como se fossemos visitados pelo mesmo sopro, pela
mesma mão, então? adeus mãos e sopros, adeus
mortes,
espelhos,
eu é que sentiria a podridão,
sem perdão.

Molero

Se depois

2006-12-17T00:28:00.000Z

dezembro, e a chuva cai, cai-nos, e o frio entra, entra-nos, sim eu sei, a casa onde vivemos jamais é casa, jamais vivemos eu sei, mas se ao menos o dezembro acabasse, a chuva parasse, e o frio morresse, ao menos, aí saberia que casa é esta, ao menos saberia que casa é a minha,
minha. Se.

Molero

Brumas

2006-12-12T21:31:00.000Z

O primeiro sol que entra,
sinto a amarela luz que esvoaça
gosto de sentir o açucar da língua roçar,
não a de carne, não a que mexe,
a língua que dançou com Camões,
gosto de sentir a dança por entre os dedos,
não a da carne, não a dos corpos,
a língua que dançou com Camões,
gosto de sentir o mel dos refrões,
sentir o leito das rimas,
não o dos rios, não o das águas,
a língua que dançou com Camões,
e quem nunca dançou com ela?
quem?
e quem nunca derramou no açucar da língua?
quem?
e quem nunca remou nos rios, nas águas?
quem?
não a água da água, nem os rios dos rios
mas a língua que dançou com Camões,
que numa dança de amarelos e vermelhos
que num esvoaçar de pássaro entre rimas
que num pingar de doce entre vírgulas
que num sussurar de primeira luz que entra
livros,
fado,
gomes-de-sá,
o medo de existir a zurzir-nos por dentro,
sabor a recado,
(e quem nunca derramou no açucar da língua?)
vermelho,
verde,
heróis de um mar outro,
o sabor que ferve,
levantai de novo hoje,
os livros, o fado
levantai de novo hoje,
o segredo que foge,
que num dançar de pássaro ainda se levanta por aqui
a derradeira enveja.

Molero

Se

2006-12-04T01:01:00.000Z

novembro, e se um dia, dissolvido entre tantos outros, ao fechares os olhos vagarosamente como crocodilos de molho, como folhas que caem aos pés e beijos na noite dos silêncios, se ainda nesse dia me vires escorrer-te pelas pestanas abaixo, às pingas, às pingas, nesse dia dissolvido num novembro qualquer poderei dizer que te sinto nos meus lábios como dantes, como dantes.

Molero

Cesariny disse

2006-11-26T15:07:00.000Z

Entre o sonho e a cegueira há gritos surdos
entre mim e tua boca há lobos que cirandam
e calados, uivando, segredam o caminho da morte
no negro mais negro que em nós se esconde
entre o sonho e a cegueira há lava ardente
há espaços cheios de espinhos gume acima
há veneno no sangue dos braços, das mãos que não abrem
e cadeiras onde se sentam os ponteiros
do relógio parado, morto, esperando o tempo

Nas camas que habitamos
há sonhos de branco há sonhos de negro
há pessoas uivando, que uivam para nós
e outras, caladas, que adiaram de viver
há pessoas negras como lobos
e há pessoas mortas vivendo,
no seu relógio parado, morto, esperando o tempo

Entre o sonho e a cegueira, tristemente,
as mãos e os lobos se calaram
E as palavras sombrias não gritam mais
palavras que nos cortam os braços, as mãos que não abrem
palavras escusas palavras pretas
palavras sombrias como cemitérios de noite
porque já não nos uivam os lobos que volteiam
e só todos os segredos e todas as palavras
e todos os braços do sonho a uivar bem alto
mais alto do que o veneno comendo os braços e as mãos
no negro mais negro que em nós se guarda
só espinhos só sangue só sonhos e trevas

Entre o sonho e a cegueira há gritos surdos, há,
e entre o sonho e a cegueira, os lobos uivam.

Molero

(adaptação do poema you are welcome to elsinore de Mário de Cesariny em homenagem à sua obra)

Gosto deste destino

2006-11-13T22:40:00.000Z

Gosto do destino sofrido, sangrento, o
sofrer embebido em lagos de dor, sofrer, e
temer lobos negros sombrios a devorar as cabeças
com a fome com que os ventos comem os pantanos, e
sem saber que as cobras nos comem por dentro, por dentro,
devoram as veias e as teias, os segredos e as correias, e
sem saber que os leões quebram os ossos da alma, aos bocados, aos
pedaços, e
sem saber que sem sangue os braços caem, caem
na pedra do chão, sangrento de sangue turvo, o
destino que sofre cá dentro, gosto do destino
afogado de negro, tolhido de lava a queimar, lento,
os lobos a fome as cobras as veias e as teias
e os segredos e as correias
e, no último ladrar dos cães da alma
no último soprar do vento nos pantanos,
dentro,

gosto deste destino,
gosto do destino que me espera para cairmos,
para cairmos juntos.

Molero

Oculto

2006-11-05T22:32:00.000Z

Bem sei que não sabes o que esperas,
nesse banco de imaginários,
por quem esperas? Ainda não sabes,
ainda. Perfuro as noites procurando
quem afinal tu esperas. Quem? Espreito pelas fechaduras
das janelas e só vejo o negro e a cegueira,
vejo apenas o ladrar de cães de noite, de sombra,
Ladram, ladram, ventilam. Sopram-te.
Outros, como eu, percorrem
a noite e as trevas, em caminhos tremendo, para ver quem afinal
esperas. Mas só vemos o sombrio, os fantasmas e os cães de
noite. Queremos ver o que não se vê:
o negro

o negro, A secreta bomba da vida.

Molero

Outro nasce

2006-10-21T19:25:00.000+01:00

No mundo ferrugento dos canhões sucumbem os sons,
engordam as migalhas e a dor. Nas suas faces loucas vazam os sorrisos
cinzentos, quase negros, das palavras. Porque flutuam. Porque
enganam. Porque matam. Matam-nos.
Sorrisos e canhões soltos. Na liberdade dos opostos. E as
faces cinzentas, quase negras, a soprar-nos
a cara, os olhos e as migalhas. Meu sonho
move-se, por entre sopros, por entre ventos convulsos, pelas veias
e gritos afogados, na cinzenta água da ferrugem. E, num desejo
verde farto, esqueço-te nas migalhas do emergente nascer de outro

sonho.

Molero

No inicio era o verbo

2006-10-09T01:16:00.000+01:00

Esconde-se. O
vento petrifica-se nos meus olhos, a
oxigenação do sentidos,
escondo,
a perfeita sepultura da voz,
escondes,
o paraízo sonoro do olhar,
esconde,
a textura do inferno eterno eternamente,
escondemos,
a origem do tudo que o nada humilha,
escondeis,
o nosso olhar duplicado em
palavras respiradas em ventos assim,
o vento de rocha estende-me nas mãos o
fim de todas as vozes,
que te

escondem.

Molero

Verbo do amanhã

2006-09-17T22:38:00.000+01:00

Escorre-me nas mãos o
sangue. É profunda a vermelhidão que destila.
Um som pantanoso.
Os verbos aqui devorando os ramos
e os cotovelos e os ombros,
brisa do sopro divino.
A água vestida de sangue. A água com a força das
entranhas íntimas. Intimamente.
Prendo esta força, e bebo a água viscosa. Estou
branco de sonho, impreciso, fosco, oco de versos,
baço de verbos. A escuridão que a brisa dos sons me
pinta na boca. Invadir campos abertos. Escorre-me
nas mãos o verbo do amanhã,

morrer.

Molero

Por fim os ventos

2006-09-07T21:37:00.000+01:00

Suponho que os ventos são palavras.
Palavras, somente.
Que escondem as sílabas do som, sepultam o toque
da brisa nos braços, ocultam
o bailado das pernadas como poemas. Não
me pareces verde como antes,
os sons da cara confusos, o tacto
das mãos solto por transparente,
os poemas inertes por desafinados.
Palavras.
Divago nas palavras em que envolvo as sílabas,
nas palavras em que te toco nos cotovelos,
nas palavras em que bailo contigo nas vogais do som torpe.
Torpe.
Discorro sons pelos cantos da boca, pelas
falhas entre dentes, branco, selvagem timbre do vento,
palavras. O verde já não o é, os
poemas afinaram para o negro.
Vagabundo de cara pousa numa barba feia e esborratada,
burguês de mãos negras em alvo colarinho.

Divago nos verbos dos livros pretos, cotovelos de dor,
Ficar, calar, divagar, tombar,
cair, render, acabar.

O verde já não o é.
Por fim escondeu-se.

Molero

Horizonte azul

2006-08-16T03:57:00.000+01:00

Dizem que ainda me lembro dos verões, longe,
a sombra das palmeiras, o sim do horizonte azul,
o mar enrolando abraços de algas e de vento sul,
o sol gritando luz em cântico de monge.
Dizem que ainda vejo a areia beije colada à pele,
ou o mar enrola limos e horizonte sentido,
o timbre das ondas nas costas, só zumbido,
dizem, que há uma lua quente que revele
o ardor dos olhos, os sulcos dos dedos
parece a sombra das palmeiras, os segredos,
duros como rocha de praia, como cinzele,
enrolando o mar no vento, na concha, na vela
água de passados escritos nas terras, cavadas,
sol que seca o já seco por outros verões, dedadas
do passado no presente, na presente noite paralela.
Dizem que ainda escondo o escuro da noite quente,
ou os olhos escurecem por si, fundo preto,
o sim das ondas no escuro, sombrio folheto
de ondas nas costas, luzeiros, agente
de verões outros, de outra candura,
onde os olhos iluminavam o fundo,
onde o sim das ondas era vagabundo
sem cama nem furtiva armadura.
Dizem que ainda pernoito na noite pura,
na sombra das palmeiras, o não do horizonte escuro,
o mar enrolando balas de chumbo e de futuro,
de verões outros, de outra figura.

Molero

Enxugo

2006-08-13T01:35:00.000+01:00

Minha dor agiganta com tanta
seca.
Procurarei inundar terras
secas,
taparei o sol do chão áspero.
Correrei na noite, como radiosa
criança,
falarei de chuva nas terras inquietas,
espalharei os sons nas ruas inundadas.
Esquecerei a seca, o sol desumano,
a luz cruel da falta,
da falta de sonho líquido, aguado.

Brilhava.

Molero

Linha da dor

2006-07-27T20:34:00.000+01:00

Os montes, as costas do sonho sobre a prata,
riscos crescentes na linha da dor.
O grito de olhares soalheiros dilata,
tristes sulcos cobardes, sem valor.
Mera cicatriz de sonho aterrador
e o pescoço a sufocar num acorde de sonata.
Um falar divino em transparente ardor,
aviva o cheiro aceso do espanto
e a luz inteira do encanto
em que oiço o teu grito arrasador.
E tendo, assim, no olhar um recanto
de sobressalto a chegar a todo o vapor.
Nem sequer tenho o sonho que entretanto
me esmaga o sangue e o engano
e a dor, a burla e o meridiano
em que te encontrei, no desencanto
da partida e largada, até ao tutano.
E no fim, crescendo no campo do pranto,
esqueço os riscos na linha da dor,
tristes, medrosos, sem valor,
na luz infeliz que enquanto
me escondem o sonho predador
me ilumina o teu grito que levanto.

Molero

O nome do vento

2006-07-14T20:55:00.000+01:00

Neste instante, desempregado de sentimentos. Agora, junto com o negro fundo, a respirar silêncios que choram comigo. Há muito que as gotas de sal me pingam as paredes do rosto, tecido de crocodilo. A infância em que tu, Joanna, e eu respirávamos um amor de que ainda não sabíamos o nome certeiro. As coisas estão inertes, como agarradas pela gravidade que nos puxa para o fundo. Os móveis, os livros, os sons, as portas e as janelas, os estanhos ao centro da mesa pesarosa, as rendas pendentes no varão, em cima. Tudo congelado pelo nada que nos ocupa. O nada.

- o nada que me faz pensar nisto, em ti -

Há vozes ao longe, não muito, são como passos a arrastar os calcanhares da vida para dentro da sala encalhada. Não entram. Na janela, brecha de mundo sério, vislumbra-se, pelas fendas que a cortina ainda autoriza, a escola dos pequenos. Mundo de silêncios nenhuns. Em baixo, no largo de terra castanha-clara, um pequeno gira pedais de triciclo,

- o mundo dos grandes resolvido sobre três rodas, a girar -

, três saltam a uma corda de sonhos que ainda nem sequer sabem que virão a ter, cinco escondem-se uns dos outros sem sequer saberem que é isso a vida dos adultos. De quando em vez experimenta-se o vento, leve, em granulado insistente que alivia o calor das mãos. Afasta, com dedos de bisturi, as folhas caídas do chão, mortas. Folhas que só sentimos findar na queda. Ao de leve. Ao centro dos olhos,

- recordo os gritos do exército de pequenos ali ao fundo, na escola -

sonho com folhas a nascer para nunca cair, sonho com lâmpadas acesas noite dentro, sonho com beijos longos que nunca descansam, sonho com terras castanhas-claras com crianças sempre, sonho com pessoas a espantarem-me com a bondade alheia, sonho com gelados em noite de caldo, sonho com livros que nunca irei devorar, sonho com terras que nunca irei pisar, sonho ser Pessoa e Eça simultaneamente, sonho com ferraris à porta, sonho com o odor a batatinhas pequenas do almoço na avó,

- entra, sem portagem, o cheiro pela testa acima, como afago em aroma cheio -

, sonho com amendoins na esplanada, sonho com escolas com meninos muitos, sonho ser escritor, ver o meu nome numa capa, sonho que não haja sonhos impossíveis, sonho que voltarei à escola, com terra castanha-clara, girar os pedais ao mundo, saltar a corda dos sonhos que serão um dia, esconder-me de todos os rostos para poder dizer-te que só te quero

- não sei se entendes, Joanna -

só te quero a ti.

texto premiado pelo DN Jovem de 14 de Julho.
Adaptado do capítulo X de Espaço de Ensaio.

Excepcionalmente prosa.

De sorriso esguio

2006-07-07T02:58:00.000+01:00

Aqui. A verdura dos teus sons, pernoito neles,
inspiro-lhes o sumo. Cais-me
dos dedos abaixo, como folhas moídas, como mortas,
e contaminam o sangue
negro do entristecer. Sem ti. Sem que me ocultes o escravo
pasto da ausência assaz. Cegueira dos mãos,
mudez dos olhos, derrotado pela
doença do sonho.
Pela dureza do veneno oculto.
Pernoito nos timbres da tua fala, rego-lhes o verde,
devolvo-lhes os dedos e as folhas e o sangue,
e o apelo da mão com sede de costas e de cabelos e de ouvidos. E fantasio
ter-te aqui, menina de olhos laços e mãos tímidas e casta pele.
Apareces-me na porta, na ignorância dos sentidos,
evocando noites de outra luz. De outro ar.
O veneno deste vácuo, ouço-lhe o verde, clarinho, sumo doce,
e declara que aqui o engano dos mãos já me cega, a dureza dos olhos já me cala

o sorriso esguio do amor.

Do meu.

Molero

Conseguisse eu amar as pedras

2006-06-27T00:11:00.000+01:00

Construí pontes, como limpos devaneios, penedos
conseguisse ter caras no lugar de pedras, narizes e veias,
a quem chamasse amor, em cada segundo pudesse arrancar-te um
pouco mais de aridez, de secura.
Esta palavra. Agora. Este verso. Soubesse que a verdade
poderia corrigir com que, nesta
penúria de ambos, os teus devaneios
vencessem a dureza dos penedos. Como em gestos
de narizes e de veias e de pedras, te repusesse uma semente
que regava ao inspirar o teu cheiro,
ao pisar a tua ponte, silêncios. Confundindo os teus,
trocando a tua orla bocal pelo copo em que sede abafa a água
de sonhos já secos. Aí, sobre as pontes que construíra, navego
de vez pelas sombras de pólen e amor em ocultos.
Faço das pontes saída e entrada de campos novos e cheios e flores.
Faço o mesmo ao amor, sempre que entre nós
há portagens de silêncios e ocultos e seca. Num quadro sem cores,
de castanhos, de sol obtuso, de nuvens maciças, pontes e rochas
e o defunto mar do tempo em corrida
e a corrida não para, nem o tempo, nem o vento, nem nós.

Roubarei eu o tempo que perdemos?
Conseguisse ter a tua cara no lugar das pedras, narizes e veias, conseguisse.
Conseguisse eu amar as pedras.

Molero

A imensidão da sede

2006-06-17T23:07:00.000+01:00

Fui enganado pela leveza obscena do teu Passado,
Saberia eu que as pedrinhas no sapato eram já pedaços teus,
nesta cadeira, agora, esperneio de dor
nos braços longos das palavras.
Aquele é o chão que fecundo foi, e limpo e cuidado deu, e os teus dedos o tocaram.
Os meus dedos são feitos de negro, de pólvora com unhas
e carne, como lava queima.
Escondo-me dos teus dedos para sempre,
tapo o que sobra com as palavras da fome que ferve.
E ser migalha, ser quebradiço, ser delgado como cabelos cegos. Nesta cadeira, agora,
escondo-me do fogo cruzado sobre as vistas, sobre o peito.
Centro em mim um medo de rato, um medo de fraco. Tive em mim a convicção dos leões,
agora, nesta cadeira, não me sobram os nomes e abundam-me os verbos. Não soube o que
disse, não soube o que não disse. Não soube. Não. Linha de
rosto em militar apatia, da letargia,
da vida fugaz dos meus dedos de fome.
É esta a tarde em que fingi desinteressar-me, fabulei não ter fome.
A cicatriz permanece hirta dentro do meu lábio.
Voltei a esticar os braços tentando unir-nos com a mão.
Saberei eu que já se não une o que foi quebrado?
Não sei se a fome se mata com balas de impossível.
Não sei se consigo fazer do medo escudo.
Não sei se matarei a fome com ele.

Fui, nos teus dedos, uma gota na imensidão da sede.

Molero

Irmão dos dias

2006-06-12T13:49:00.000+01:00

como chávena branca, apenas um gesto te dava
fronteiras de planície sobre o braço
em mutação, numa revolta de embaraço,
de paragem de peito que transbordava.

estavas azul e laranja num traço
de sombra que o final do sonho me parava
e a boca era luz que condensava
o mais negro verbo pintado a aço.

apenas o peso do sonho te faria
espreguiçar a ilusão e a verdade,
irmã dos dias e dos poemas que serão.

rasgando em branco de eterna utopia,
a dor dos olhos, a pena da claridade,
o gesto que me dará a mais escura prisão.

Molero

Berço de barro

2006-05-24T00:41:00.000+01:00

Poderei eu dizer-te
que enfim encontrei os pulsos do segredo,
esquecidos,
como minas em berço de guerra,
como barro de sonhos lentamente arrolhados
por amoladas mãos assassinas,
as mesmas que me separam a mente do corpo,
quando absorto tomo o medo como sangue caseiro.
Por vezes é nas trevas excessivas,
onde o sonho não chove,
é na linha da estrada que navega,
por nódoas forma de núvens,
que nunca choram,
é na tua voz de Malinois,
num encontro ecoado de alturas,
que tinhas visto os meus olhos ateados,
e se os teus,
agora abertos como praças largas,
me mencionarem em tarde de cobre,
quando potes chovem,
deles só vou esquecer, prolixos,
o desvio que os fechar.

Molero

Cigarro

2006-05-16T22:55:00.000+01:00

Escorregava, dançava-me, nas mãos e nos nós que os dedos fazem a meio, vão-se dobrando, deslizava-nos a voz pelo pensativo cigarro da forma da faca. Entrava para dentro, nas queimaduras, nos círculos de sangue morto e absorto e derrotado, o corpo e o sangue, partidos à facada. Aqui no negro tom de festa, onde a terra já é sangue, os olhos são já vidro, as pernas são ainda vácuo. Nem flores, nem frutos. Nem sangue que grita, nem gritos que sangram.
Consigo esventrar o sangue escuro que me subiu pela pele, pela dor, e tu que sempre deslizaste a voz pelo cigarro irrequieto, bicho que não sente mas fala, fala-me, e fala-te. A ti como a mim.
Um bicho que ouve e me tenta levar para longe

de ti.

Molero

Chuva na terra

2006-05-13T15:51:00.000+01:00

Num xadrez quadrado a abanar em círculo, às voltas rodopiando, as gotas imundas da chuva pequena caem sobre o pavimento. O som da percussão, o ritmo de semicolcheias de água a torturar a terra. Já pisada de água outra. Apenas consigo saber que vão caindo. Não lhes consigo prever a forma. Onde caem, como caem, em que lugar. A que hora me pingam o nariz ou me inundam a canela das calças. Apenas vejo chover. Somente isso.

- Aqui chove muito mais do que ali. – oiço uma boca idosa pronunciar com certeza patente, do outro lado da estrada. Quem o determina é a mão e a vontade do acaso. Se é que o acaso poderá ter vontade própria. Ou mesmo, alheia. Casualmente distribui a quantidade, que o velho agora me comenta. Reparte o líquido pelo espaço com o olhar azul do fortuito. Velhas de mãos falantes, encarnadas de tão tagarelas, sentadas na pedra do banco, plantado bem ao centro do largo exíguo da aldeia. Falam-me, falam-me. Dizem-me que amanhã choverá por certo. Pouquíssimo terá isso de certo. As gotas caem e nada nelas é repetido, nada. Caem, esmagam na queda a seiva do palpite que possa germinar na língua delas. Terra quente a receber a água, frescas folhas a absorver a solidez do diáfano líquido, inócuo de tão ocasional. Nada as poderá livrar do acaso que transportam. Nada.

Apenas nos é permitido constatar, não antecipar. É-nos impossível antever se, como e quando choverá amanhã. Apenas nos iludimos, entretendo as mãos e o corpo na secular tentativa de prever como será o tempo amanhã. Em todas as vertentes que o conceito tempo encerra em nós.

Casualidade, ocasião imprevista, sorte, azar, talvez, «quem sabe», «um dia, eventualmente». Palavras cidadãs da ilha de aleatoriedade que o meu coração plantou nos braços da razão. A racionalidade apoderou-se delas mas não nos desnuda o conteúdo. Guarda-as. É a emoção que o faz. Deposita-me no cérebro a crença de que os acasos são a maior de todas as mensagens subliminares. No limiar do encantemento, do poder artificial de ser feliz. Também a felicidade é vestida de acaso. Só por sorte conseguiremos ser felizes, só por sorte a coroa da moeda ocultará a cara feia da desventura. Cara de dias com chapéu nublado. Mente toldada. Beijos turvos por tão sombrios. Olhos inertes por tão desinterssados, já nem abrem, porque não vale a pena, afinal só por sorte serei feliz. A salinha é pequena, mesa ao centro, desenhada a compasso perfeito. Vou tentando escrever casualmente sobre o ‘acaso’, na folha branca debaixo do queixo. Um CD toca repetidamente do meu lado esquerdo, ralha decibéis frenéticos. Sem conseguir imaginar antes, um cântico grita aos meus ouvidos em lancinante eco: «O acaso vai me proteger enquanto eu andar distraído». Há alguém, lá em cima, que sempre insiste mostrar-nos a cara do acaso.

Ao lançar um dado com sarampo, pintas a vesti-lo, sobre o tabuleiro do jogo. Ao riscar nomes em papéis sumários, rasgados apressadamente, de forma disforme, para escolher qual de nós será o delegado de turma. Ao caminhar na rua, chuva a cair como pancadas em batuques, passos rítmicos sonorizados pelos sapatos a calcar a humidade da calçada aos cubos azuis e brancos, viro a esquina e me surge, com toda a força que o acaso algum dia julgou possuir, a figura da menina pensante em que te moldaram.

É isso o acaso. Despontar-nos de frente o mundo todo, redondo e cheio, que concebemos sem certezas. Raiar-nos quem não esperamos ver, mas, com os punhos cerrados com a força toda, desejamos.

A chuva continua a cair sobre o peitoril da janela do meu quarto. Quando parará? Será que vai parar? Não sei nem nunca o saberei. É a única certeza que ainda tenho.¹

texto premiado pelo DN Jovem de 12 de maio

^{1 excepcionalmente prosa.}

S

2006-04-28T22:43:00.000+01:00

volto a casa, casa, chegada de uma partida que nunca tive, nunca,
vivo nas sombras do que teria sido, apenas decido as letras que gravo,
gravei, tentei dizer-te nunca serás o que quero que sejas, nunca, jamais,
cerro os dentes a cuspir bocadinhos de raiva, de sangue branco, ainda sangue
teu dentro do corpo meu. Corpo, corpo. Um porto de barcos em imagem, fotografia
reflectida no chão espelhado que limpas, que envernizas, com a força que o mar agarra
a terra. Terra. Salivo barro do chão. Limpas os cacos de mim no mosaico da tua sala, sala dos dias em que vimos
as nossas bocas feitas uma, os nossos braços feitos dois, as nossas pernas feitas duas,
os nossos olhos feitos dois, a nossa alma ainda duas. Duas, sempre duas. De boquinhas bem caladas,
rejeitadas, o que dissemos ao ouvido alheio nunca foi ouvido, pisado, beijado. As tatuagens dos meus dedos a agarrar o teu peito, as mãos, rebolar os teus olhos por entre os dedos do oculto. Insulto, insuflo a tua saliva embrulhada em vocábulos.

Sou um corpo feito de sangue,
líquidas astilhas de ti dentro das minhas veias.

Molero

Resto

2006-04-16T23:06:00.000+01:00

Nada
eu sou. Nada.
Nada de nada, se possível.

Que a água do copo não o consegue todo encher.
Que a manta que no tentar tapar sempre me descobre.
Que ao nada vamos tremendo as pernas. Fugindo os olhos.
Que ao nada escondemos o sempre que o tudo nos deu.
Que os mares seguirão para os rios todos.
Que o silêncio da música é ainda parte dela. Sobretudo. Dela.
Que o sempre é o que tivemos quando o nada morreu.

O que sobra? O que nos fica do algo que nasceu?
O que fica é apenas a sombra morta do que nos sobeja,
entre o nada e o tudo. O

resto. Tudo o resto.

Molero

Neste

2006-04-13T00:42:00.000+01:00

Neste sonho perpendicularmente separado em facções,
neste caminho prendido aos encantos do vácuo,
neste fio condutor de vazios e omissões inconstantes,
neste saber que nada se sabe do que um dia se pensou
ter.
Neste cúmulo de folhas sem árvore, de mãos sem braços, de guitarras sem música,
ruídos.
Neste sentir agulhas de palavras afiadas, sangra. Sangra-me. Espera-me, espera-me.
Neste rodopiar sem círculo-guia. Torno de um coração cicateiro,
que nada ouve do que lhe tentas

dizer.

Molero

Gatos

2006-04-02T03:05:00.000+01:00

Parado na avermelhada última tarde em que vi teus olhos,
e tenros, e ternos, praguejados de intensa chama extinta
olho-te de frente, como quem estagnado espera quem alguém o encontre. Entre a terra e o céu. Dormentes estão os olhos, as mãos estanques, esgotadas. Tu
estás no assento do remoto. Afastado pelas mãos corpolentas do nosso mar defunto. Atlântico do teatro das recordações. Parente de alvitrar o coração teu nos dedos meus.
Adeus, pincesa do oculto. A deslumbrante harmonia que me transporta até à tua catre. Perco-te nos lençóis da tristeza inata. Que me faz colher. Colher. Nas ruas, nas ruas. Torturas, profundas. No perfeito dinamismo da anca, das mãos. Cinco esfinges em forma de luva. E

por fim, captas as asas que foram as minhas e cruzas a água que desune nossos gestos. Prensas
a minha mão contra a tua. E, como os gatos, cheiras as minhas pernas mas não ficas

aqui.

Molero

Agora

2006-03-25T16:59:00.000Z

Os poemas caem sobre os cantos da sala grande.
Vão caindo como folhas sobre o castanho do chão,
inerte, parado recebe o perdão
que trazem na sua curva pingada, a espaços lenta.
É essa a palavra que preciso de dizer-te agora,
não me sai, nunca me saiu. Presa nas portas do medo,
incauta nas escadas do temor, do dano. Mas
quando o sol estiver quadrado e o mar esvaziado
em que nenhuma folha mais houver para cair,
sairão como pombas livres, encarnado sentir,
as palavras que agora não digo. Volto
os olhos para trás, olho o chão e não falo. E
riscando falas no papel do engano, sorrio-te.
Cerro as portas da sala e espero que a palavra possa, sem ar,
um dia

morrer.

Molero

Cai, grito azul

2006-03-25T00:03:00.000Z

Cai uma folha a mais sobre o manto. Passo
os olhos na noite negra de outro sonho.
Nas manhãs brancas de sol medonho
sei que sentes o som do compasso

que ontem te escondeu aquele pedaço
de sonho, de vida e de sol tristonho.
Agora já não me sorris, suponho,
andas por terras de sentidos feitos de aço.

Deixo-te sozinha com a terra branca, com ninguém.
Apenas um pedra, a que tem
o meu grito azul, a voz do deserto

onde te imagino. E no chão que pisava
com firmes passos. Aqui onde cruzava
o teu amor, o que é tão certo.

Molero

Rosto de Pessoa

2006-03-21T23:43:00.000Z

Acordo com a testa cheia de bocados do Pessoa
no desafio constante, incessante,
de que um só corpo não tenha
uma só alma, nem um sentir só.
E no arrepio de tentar sua face tocar, esbarro
no rugosidade do tempo e entro nele,
inanimo-me por aquilo que calado me anima por dentro.
Mas sem que dentro de mim respire um suspiro de vida, sinto
que os lírios, que as plantas vão correndo, estendendo,
os braços, as folhas-mãos
que na ponta escondem o lamento,
que os meus passos escrevem no vento.

Ou quando consigo estender o chão sobre o cansaço, o desgosto
e escolho os meus traços, em que desenho o rosto.

Molero

Forma pequena

2006-03-14T17:47:00.000Z

Sento-me, na fuga e na tortura, na amargura,
encondo a terra escondida
pela voz perdida e os erros adormecidos, embebidos
em olhos de outono, como pedras castanhas
e na seiva que me alimenta as entranhas
queimo o resquício, astilha, pequena
porção da ilha em que mastigo a solitária
solidão que nos faz esperar,
aguardar o continente de países.
Raízes. Verto a água da cara num rio terno,
eterno, derramo o que sinto e o que minto
e assim consinto o que sentes. Que mentes
e o sumo e o talento, lentos e presentes .
Como num poema esvoaças até mim em forma de

pássaro.

Molero

Sol de frente

2006-03-09T23:55:00.000Z

Um dia um homem encarou o sol de frente,
e com coragem demente, e voz negra perguntou-lhe de repente:
Porque todos os dias me surges à frente?
Se nem sequer te peço,
nem mesmo te conheço,
ou te convoco, para me ajudares a caminhar.
A acordar.
O sol respondeu-me: porque a vida sem mim não existe.
Não resiste.
E assim, simplesmente,
concluí subitamente,
porque afinal não consigo viver sem ti.
Apaguei a luz, e dormi.

Molero

Um dia só

2006-03-03T00:44:00.000Z

Naquela manhã fez-se a primeira página de um dia só
nosso, em que rasgámos o sonho de uma tarde de linho
e lã, e de terra. Vermelha como os olhos nossos, talvez um café
inanimado, parado, como as pernas nossas, e de pé
erguemos os olhos ao chão, como cães
submissos ao amor que unia nossas bocas.
Sentámos o grito que pensámos, parámos as vozes ocas
do relógio da discórdia. Nasceu a paixão de respirar
sons comuns, vistas gémeas, corações copiados
amados. Vim a este lugar passados três meses,
para olhá-la novamente

nascer.

Molero

Desejo

2006-02-28T19:14:00.000Z

Há torres, pausas, terrores
e pedras, e tristezas, e amores
dos olhos da morte escondida,
dividida.
Mas recordo-te nas gotas do silêncio, no vazio.
Na água que me escorre a visão, como um rio.
Como puderei perder-te.
Se a distância das folhas faz-me conhecer-te
na seiva, nos castanhos
feitos letras, sentimentos sentidos de tamanhos
variávies, e limpos, e puros.
Que dizem em olhares escuros,
que os dias tristes e maduros,
são flores em forma de beijo.
Desejo.

Molero

Mundo novo

2006-02-24T19:35:00.000Z

Espelhai o novo mundo que
da guerra e do tempo escorre o sangue turvo
e quente, e solto espera o insulto
dos Homens da guerra que destroem o mundo, e o império.
Mas será a guerra dos Homens a sério?
Será o mundo dos Homens que apenas respiram ganhar?
Dos Homens que ao passar
vencem os fracos e os que desistem de lutar?
Ou será dos que comem no prato da derrota?
E respiram o ar da rota
do fracasso, do desprezo e do amarelo viver.
Será isso perder?
Ou apenas o combater
dos Homens grandes e valentes?
Que da derrota farão vitória,
e do fracasso farão glória.

Molero

Sete ilusões, sete

2006-02-15T21:31:00.000Z

rasga-se a ilusão com um olhar
de uma face da lua que se descobre
e de ti vem a voz que encobre
a voz da lua, e do luar.

o cheiro azul de te chamar,
do sol, das estrelas e do pobre
de mim, que de mendigo fará nobre
o amor que em ti repousar.

um simples movimento, um som
a que o meu olhar tem quase o dom
de passar por ti e não notar

que o sorriso no teu rosto é ironia.
E é em torres de palavras que se anuncia,
o que será afinal o teu olhar.

Molero

Olhar os dias

2006-02-13T23:25:00.000Z

Naqueles dias vermelhos falavas-me de intenções.
Dos corações dos poemas amarelos, desatentos.
Em que falam os sentimentos cinzentos.
Estamos cansados! Eu, tu e as nossas emoções.

Neste dia caminhas pelas linhas dos jornais
e eu detenho-me ao ver-te, como antigamente,
olhando o teus olhos que deslizam lentamente
pelas linhas escuras que te levam ao meu cais.

Nestes segundos o teu olhar mudou, encolheu.
Já não te vejo a olhar para mim como quem descobre o que perdeu.
Agora as teus olhos já não são azuis, pensantes,
são só caminhos para fora de mim, como eram antes.

Molero

Na minha cinza

2006-02-07T22:45:00.000Z

Fecha-me o olhar e continuarei a ver o teu sorriso,
tapa-me os ouvidos e ouvirei a tua voz.
Até sem pernas chegarei até ti.
Até sem voz te conseguirei chamar.
Corta-me os braços: continuarei a acariciar a tua face,
com as palavras como se tivesse mãos.
Mata-me o corpo e sentir-te-ei no pensamento.
Se ainda assim me eliminares o pensamento,
permanecerás na minha cinza.
Para sempre.

Molero

(variação do poema 'No meu sangue' de Rainer Maria Rilke)

Palavra escondida

2006-02-06T03:05:00.000Z

Não me escondam o chão que piso
aqui onde o céu oferece o que emprestou
o solo que me trouxe é onde preciso
de encontrar o eu que já não sou.

Não me tirem a palavra em que digo
que o poema da tragédia é o verdadeiro
Ergo-me e clamo pela vida em que estou contigo
e sinto o teu adeus como derradeiro.

Aqui nada me diz que as palavras são
o alimento da alma e do coração

Aqui ninguém me diz que os poemas são
a ponte que levará o Homem até à razão.

Molero

Ao vento

2006-01-30T03:44:00.000Z

A mão que escreve esses versos
É a mão que faz a Guerra e que treme os passos
Esses passos que dividem o Tempo em pedaços
E o frio que atormenta a Paz em teus braços.

Porque nada cala o grito de quem ama
Porque a tudo estende o braço, na chuva e na lama
E sozinho, nada lhe conta, do que foi o Tempo em plena chama
Sozinho não lhe diz quem será aquela que ama!

Ó vento, leva-me contigo no teu regaço
Contigo irei onde o Tempo não é mais que uma linha, que um traço
da vida que não tive, que não terei.
No dia em que a terra se abrirá e que sem ti eu partirei.

Molero

O apático Silêncio da ternura.

2006-01-16T18:59:00.000Z

Os silêncios são o leito que preenche o espaço que sobra por eu não estar aí.
Sinto a fantasia do teu olhar que não me vê, o silêncio com que me falas, a distância com que me tocas.
Ilusões que me agarram, amarram à tua frágil armadura da ternura.
Ternura que para ti é loucura,
Para mim é Silêncio.
As Palavras ocas com que embelezas o teu sorriso,
O intenso cheiro que transforma o teu grito em apático Silêncio da doçura.
Não é mais do que a amargura com que não estando aí, te beijo.

Molero

Porque

2006-01-12T22:27:00.000Z

Porque é que continuas a chamar-me amigo
E deixas de entender que o meu sorriso é antigo
Porque é que ainda esperas pelo dia em que a minha voz te chama
E não choras comigo a lágrima com que o meu grito te ama
Porque é que não me dizes que um dia virás
E me escondes o teu sorriso como quem rouba o que trás
Porque é que o rio não desagua no mar
Mas a luz que te solta é a cor do meu olhar
Porque é que não me mostras o teu sopro cruel
Sempre que dizes que o vento é o teu sonho fiel
Porque é que me falas das montanhas que te esquecem
Mas escondes as linhas em que me escreves e que amanhecem
Porque não me dizes que um dia serás a sombra do olhar
E me calas a solidão com que não te quero encontrar
Porque que é que mentes quando falas comigo
E não mostras a cor da tristeza quando a alegria não faz sentido
Porque é que desistes de olhar o meu mar
E não me ouves dizer-te que um dia o sol abraçará o luar
Porque é que não me chamas para ouvir-te dizer
Que amanhã vou guardar o sonho em que para sempre te vou perder!
Porquê .

Molero

Hoje estavas nos meus olhos

2006-01-11T01:53:00.000Z

Os teus olhos são
Como um som que se vê e se ouve no escuro em que estou contigo
Em dias em que assinas o meu nome numa folha em branco e me chamas amigo
Como naqueles gestos lentos, parados como são agora os meus
Em linhas de tinta sonolenta, louca, vazia de ti e de nós...e dos olhos teus
Como quem em sonho de um grito sussurante me escreve a dizer "Sim, és tu! Sim."
Em olhares que imagino cruzarem-se com os teus e oiço que são para mim
Em colcheiras que oiço no disco em que a tua voz é igual à minha razão
Em poemas que nunca escreveste mas que sinto como sacos cheios da tua emoção
Como as luzes que não se ligam...nem se desligam para ti porque nunca fez sentido
Como os sons que não se ouvem nem se vêm na luz em que tu estás comigo.

Molero

Sonho, és assim...

2006-01-08T01:43:00.000Z

Manhã.
Neste dia em que me escrevo com letras soltas, leves, no teu imaginário,
Solitário.
Escondo aquilo que pensarias ser certo, inteiro,
Rotineiro.
Apareço-te, diante das costas, como quem deixa o sonho entrar em si próprio, nas mãos e nos ouvidos.
Como quem imagina a noite em plena Luz.
Como quem sozinho fantasia passear a meu lado o teu olhar,
Caminhar.
Enfim solto-me do teu dedo...que ainda me prende,
Surpreende. Por fim, entende.

Como a Noite. O Sonho. A Luz. A Solidão...em mim.
Num risco de memória das tuas letras, com o teu sorriso, és assim...

Molero

Palavras, palavras....palavras!

2005-10-11T23:22:00.000+01:00

Juntavas palavras crueis,
Com mil folhas vestidas da nossa Verdade,
E encondias o teu afecto infiel, com os meus sonhos ocos da tua saudade.

E assinaste a tua condição de tristeza,
Que em mim passara sempre tão distante,
Como quem sente o Amor dissonante,
A nota convergente,
O beijo irreverente,
A Palavra que com outra Palavra fará o texto diferente.

E comigo separavas as frases do nosso livro
Como quem limpa a razão aos sentidos,
Como quem enche a emoção de pedidos,
Como quem imagina a vida sem si mesmo.

Molero

Tic tac

2005-10-04T23:23:00.000+01:00

O tic tac do meu relógio de pêndulo bate como sentimentos.
O meu amor pela tua ausência ocupou o espaço que o afecto julgava dele.

Ressoava sobre os meus dedos a tua sombra cada vez mais distante e silenciosa,
Numa dança de luzes ocas e vazias,
Num sopro de brisas quentes e cortantes,
Numa linha de sentimentos severos e inebriantes.

Assim conseguiste dizer-me o 'adeus' pacífico e cordial que o meu corpo precisava de ouvir do teu.
Assim encontraste a minha solidão sem que eu alguma vez desse conta.
Assim fugimos do sonho que nunca nos faria felizes...
Pelo menos a mim.
Felizmente esse tic tac também se silenciou.

Molero

A tua Alma.

2005-05-25T22:55:00.000+01:00

Quanto mais a minha alma é invadida por tristes ilusões do teu rosto,
Mais os meus sentidos se apuram na busca ilusória do que em ti é triste.
Existe. Eu sei que existe...
O sorriso com que eu te via acariciando as minhas palavras,
Não é mais do que a perene tentativa de esquecer o quanto a tua palavra me faz falta.
Fazes-me falta.
São pintados de um verde ilumindado os dias em que o teu olhar me assalta,
É negro o sol para onde olho, na busca sem fim das tuas palavras...da tua Alma.
Da nossa Alma.
Do raio de luz que nascerá da nossa Alma!

Molero

Dança na chuva.

2005-05-17T13:27:00.000+01:00

Gosto de alucinações...do frio...grandes lutas, grandes pesadelos...troféus impossíveis...caminhos cruzados! Gosto de chorar desesperadamente por uma perda...só para poder voltar a conquistá-la! Gosto de gostar...de implorar...só para ouvir a tua língua a dizer-me 'Sim'. Gosto daqueles que nem imaginam o quanto são importantes para mim! Gosto de acreditar que eles também gostam de mim mais do que imagino! Gosto de me perder...para me voltar a encontrar e descobrir que estou contigo!
Adoro a praia num dia de inverno, o sol, vento na cara...dançar na chuva! Gosto de misturar as minhas lágrimas com as tuas...de sorrir quando te despedes de mim...porque sei que voltas! Gosto de perder ao xadrez...se fores tu a vencedora! Gosto de caminhar na areia...de adormecer sobre a tua voz...sobre o teu cabelo...como se mergulhasse em ti. Gosto de sorriso de criança, velhinhos de mãos dadas...conversas de horas...gosto do Silêncio...da Vida...de Ti!

Molero

O teu Olhar.

2005-04-25T22:51:00.000+01:00

Neste dia de mar e de escuro
É tão próximo o intenso brilho do teu rosto
São tão distantes e longos os horizontes.
Os ritmos soltos em que o vento baralha as cartas que me escreves-te
Fazem com que a tinta com que me falavas se escorresse para a caixa da saudade indolor.
Vejo o regresso das aves ao nosso ninho, numa repetição incessante de sons nossos
Aquelas aves que tinham uma memória eterna do teu rosto
Voam sempre dentro do teu sonho
Do meu sonho.
Como se o teu olhar as sustentasse.

Molero

A tua Loucura.

2005-04-14T00:35:00.000+01:00

Branco é a cor em que se envolvem os teus silêncios, recorrentes e mergulhados em ardor cortante como espadas.
Os teus braços enlaçam-se nos meus como cobras, no risco de uma aguarela imóvel e muda.
De súbito, o grito estremece a paz que restava entre Deus e o Diabo.
E o mais que sobra em mim é o vazio em que sobre ti acabo.
E respiro no mundo dos teus silêncios, eles me perseguem, me seguem.
São eles a mais perfeita forma de loucura.
A tua loucura.
A loucura que é a minha e que em silêncio te irá encontrar.

Molero

A tua Voz.

2005-04-05T16:26:00.000+01:00

Não é mais do que uma submissão aquilo que me prende ao teu olhar. Se ao menos me ignorasses, com aquele desprezo embebido no molho pungente de que só tu mesma sabes a receita. Espero por esse NÃO que ainda não disseste, porque não o consegues dizer. E eu sei disso!
Encosto a cabeça no livro que me serve agora de casa, alheando-me do mundo, do teu mundo, como que hibernado na solidão com que o teu olhar me corrói. Retiro os óculos cuidadosamente, e fixo toda a minha atenção na prateleira à minha frente, incauto. Um livro, solitário, numa multidão de tantos outros, sorri-me em tom de gozo e sussurra-me com a tua voz "Cem anos de Solidão".

Molero

Empresas de sondagens com processo judicial em curso...em nome da coerência.

2005-03-03T00:53:00.000Z

Conforme anunciado em campanha eleitoral, o ex-primeiro-ministro e ex-líder do PSD comprometeu-se, perante dez milhões de testemunhas, a processar judicialmente as empresas de sondagens que falharem as suas projecções (sabe-se lá qual será o significado etimológico para o Sr Santana da palavra projecções...será que isso significará para ele certezas absolutas e estatisticamente exactas?!? porventura seria melhor sacudir o pó a um qualquer dicionário da sede do partido, daqueles que não têm a palavra coerência, para lá encontrar o espelho da estupidez, do erro e do ridículo). Para manter o mito de coerência que paira na vida política portuguesa, é aquela onda do "dizer asneira mas sempre", o Sr Santana deveria cumprir essa sua promessa eleitoral, como se o futuro do país se resolvesse com um processo sobre as empresas de sondagens (e era esta figura parda primeiro-ministro...enfim!), e processa-las uma vez que o PSD obteve no domingo eleitoral menos do que maioria das sondagens lhe davam. Parece-me ser esse o comportamento civicamente mais correcto e com mais sentido de responsabilidade (se é que, para manter o mínimo de lógica, Santana e responsabilidade podem coexistir na mesma frase) e com isso fazer com que o país volte a ter crescimento económico a níveis dignificantes e angariar mais alguns 'cobres', porque a vida da desempregado não é fácil...pelo menos até ser integrado nos quadros da discoteca LUX.

Molero

'PAÍS EM inho'

2005-02-06T17:59:00.000Z

Nada me parece mais pertinente nem adequado do que relembrar a dissertação poética de Manuel Alegre, nesta época de decisão política e fazer-nos pensar e constatar como este país é revoltantemente acomodado com a falta de energia que germina nas vísceras da Alma lusa.

"É preciso (como diz o Torga) correntes de ar
pois falta ó Cesariny é verdade que falta
por aqui uma grande razão.
(Que não seja só uma palavra). Falta uma fúria.
Neste país lamúria. Neste país lamúria.

Um pouco mais de brasa. Ou se preferem
(como diria Mário Sá-Carneiro)
um pouco mais de golpe de asa. Pois falta ó Breton
um amor louco (laico e louco)
Neste país do pouco. Neste país do pouco.

(...)
Pois falta aqui o verbo ser. E sobra o ter.
Falta a sobra e sobra a falta. Ó proletários da tristeza
falta a ciência mais exacta: a poesia.
E há muito já que um poeta disse: É a Hora.
Neste país de aqui. Neste país de agora."

Molero.

Alguém sabe para que servem os "Jotinhas"?!?

2005-02-05T21:56:00.000Z

Mais parecendo um 'derby' de índole futebolesca, a campanha eleitoral para as eleições legislativas começa hoje, vincada por ataques pessoais que em nada ajudam ao esclarecimento pessoal daquilo que verdadeiramente significa mudança na vida de todos nós. Também é certo que não é nada a que não estejamos habituados! Mas Enfim...é o que temos!
Desde sempre se forma por entre os meus neuróneos uma encruzilhada desconcertante quando olho para o fenómeno pitoresco e um tanto ou quanto ridículo que são as "Jotas", aqueles miúdos, muitos deles (para não dizer quase todos) nem sequer conseguem definir o que é Direita ou Esquerda muito menos dintinguir o impacto de determinada política no rumo que o país tomará. Sempre assemelhei tais personagens à instituição militar, como se a sua subida na carreira apenas se devesse aos anos que com inestimável afinco dedicam ao partido e que em nada se correlacionam com o mérito e competência para ajudar a melhorar o rumo do país. Partido este, que encaram como um grau incomensurável de 'clubite', numa espécie de sentimento de dever em defender o partido mesmo que isso signifique contradizer aquilo que os próprios pensam interiormente.
Encarar assim a vida política não é mais do que, por um lado, um "auto-atestado" de estupidez e por outro a distorção completa daquilo que é o sistema democrático que temos. Aquilo que deve presidir à nossa escolha eleitoral são razões exclusivamente de carácter racional onde a emoção não tem lugar. Não se pode escolher um partido da mesma forma e segundo os mesmos critérios com que escolhemos um clube de futebol, as duas áreas têm naturezas irremediávelmente diversas.
A opção política não é mais do que atender ao nosso lado racional, porventura por isso mesmo é que as eleições em todo o Mundo se decidem no centro político, isto é, naqueles que votam analisando "friamente", leia-se sem qualquer 'grama' de emoção, quais são as melhores propostas para mudar o país e que oscilam entre os dois partidos que ocupam esse território.
Esperemos, então, que os portugueses votem de acordo com a consciência daquilo que melhor servirá o interesse do país e que interiorizem que a mudança de portugal começa primordialmente em cada um de nós. Para ganharmos o crédito a opinar as decisões do governo que sairá do dia 20 com força moral verdadeiramente reforçada, somos 'obrigados' a exercer o direito que tanto custou a alcançar e que muitos povos neste planeta ainda não possuem, O VOTO! VOTEM, a verdadeira mudança do país começa aí, ou parafraseando o presidente do Santanetes Futebol Clube numa espécie de concurso ao óscar lusitano do humor, e paço a citar "Contem comigo. Eu atrevo-me a dizer, conto convosco também!"

Molero.

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Quotes

2000-06-10T16:10:00.001+01:00

"Obviously, you're not a golfer" Jeff Lebowski

"Fiz Erasmus em Gent", o autor

"Por que é que resolveu fazer o filme assim?" "Porque não o pude fazer assado!" João Cesár Monteiro

"Foi beijar a travesseirinha onde ele dormia, apertou ao peito com delírio a última toalha a que ele limpara as mãos! Tinha constantemente o seu rosto presente, ele entrara sempre nos seus sonhos. E com a separação o seu amor ardia mais forte e mais alto, como uma fogueira que se isola (...) Todas as noites, ao ouvir tocar a campainha, tinha uma palpitação tão forte no coração que ficava como sufocada um momento" E.Q.

"Perigoso nao e aquele que procura a verdade e antes aquele que pensa que a encontrou!"

"Voce esta bebado, digo mais esta repugnantemente bebado", ao que responde Churchill "E voce e feia, digo mais e repugnantemente feia. Mas amanha eu deixo de estar bebado!"

"Conheco tao bem esses olhos
e nunca me enganam,
o que e que aconteceu, diz la
e que hoje fiz um amigo
e coisa mais preciosa
no mundo nao ha." Sergio Godinho

"Sou filho desta terra e vou fazendo anos pois nao se pode estar sem fazer nada." Ruy Belo

"Tenho de continuar, nao posso continuar, vou continuar." Samuel Beckett

" A docura da vida: / Agonizar a toda a hora sob a pena da morte / Em vez de morrer de um so golpe." William Shakespeare in Rei Lear

"Eu quero a sorte de um cartoon
Nas manhãs da RTP 1
Eras o meu tom sawyer
O meu huckleberry finn
Vinhas de mascarilha e espadachim
Lá de cima há planetas sem fim" Miguel AJ

Quotes

2000-06-10T16:10:00.000+01:00

Books

2000-06-10T16:08:00.000+01:00

"Manual dos Inquisidores" "Memoria de Elefante" "Eu hei-de amar uma Pedra" A. Lobo Antunes,
"Património" Philip Roth,
"O Enigma de Zulmira" Vasco Graça Moura,
"Mulher em Branco" Rodrigo Guedes de Carvalho,
"Gaveta de Papéis" José Luis Peixoto,
"A Balada da Praia dos Caes" "Lavagante" Jose Cardoso Pires,
"A arte de amar" de Ovídio,
"Obra Poetica" de Sophia de Mello Breyner Andresen,
"Poesia Resumida" Nuno Judice,
"Poesia Reunida" Fernando Pinto do Amaral,
"Longe de Manaus" Francisco José Viegas,
noutro género "Planisferio Pessoal" Gonçalo Cadilhe,
a lírica de Camões,
"Mensagem" do Pessoa,
"Jerusalém" "A máquina de Joseph Walser" Gonçalo M. Tavares,
"Sonetos" Florbela Espanca,
"Os Maias" "A Relíquia" do Eça,
"Gente Feliz com Lagrimas" de Joao de Melo

TV

2000-06-10T16:07:00.001+01:00

Six Feet Under.
Grey's Anatomy.
Lost.
House M.D.
Commander in Chief.
Men in Trees.
Gato Fedorento.
Ally Mcbeal,
Por Outro Lado.
A revolta dos pasteis de nata.
Camara clara.
Alice no pais dos viajantes.
Nos passos de Magalhães.
Jornal das 21 com Mario Crespo.

Cinema

2000-06-10T16:05:00.001+01:00

"Alice" de Marco Martins "The Big Lebowski" "No country for old men" Irmãos Coen,
"Recordações da Casa Amarela" "A Comédia de Deus" "Vai e Vem" João Cesár Monteiro,
"Magnolia" Paul Thomas Anderson,
"Me and You and Everyone we know" Miranda July,
"In the mood for love" "2046" "My Blueberry Nights" Kar Wai Wong,
"Thank you for smoking" Jason Reitman,
"Lost in Translation",
"O fabuloso destino de amelie",
"Requiem for a dream",
"Memento",
"Inland empire",
"The eternal sunshine of a spotless mind",
"Big fish",
"Ciência dos sonhos",
"O fiel jardineiro",
"Little Miss Sunshine",
"Mar adentro" Alejandro Amenábar,
"Match Point" "Manhattan" "Annie Hall" Woody Allen,
"O Conde de Monte Cristo" Kevin Reynolds,
"Todo sobre mi madre" Pedro Almodovar,
"A Borboleta e o Escafandro" Julian Schnabel,
"Hotel Chevalier"
"Coisa Ruim" de Tiago Guedes e Frederico Serra

Music

2000-06-10T15:50:00.002+01:00

Pedro Abrunhosa.
Jarvis Cocker.
Beirut.
Paolo Conte.
Carlos Paredes.
GNR.
Rui Veloso.
Chick Corea.
Astor Piazzolla.
REM.
Glen Hansard.
Jeff Buckley.
Pink Floyd.
Ben Harper.
Diana Krall.
Bruce Springsteen.
Caetano Veloso.
Adriana Calcanhotto.
Chico Buarque.
Oasis.
Mariza.
Ornatos Violeta.
Coldplay.
Norah Jones.
Beatles.
Paul MacCartney.
John Lennon.
Jimi Hendrix.
Eagle Eye Cherry.
Sting.
Silence 4.
David Fonseca.
Jim Brickman.
Ana Carolina.
Zeca Afonso.
Luis Represas.
Madredeus.
Rodrigo Leao.
Xutos e Pontapes.
Sergio Godinho.
Corvos.
Louis Armstrong.
Diana Basto.
Cla.
Ala dos Namorados.
Rod Stewart.
John Coltrane.
Bernardo Sassetti.
Nirvana.
Bob Dylan.
katie Melua.
Alanis Morissette.
Djavan.
Aimee Mann.
Emir Kusturika.
The Corrs.
The notwist.
The Shins.
Radiohead.
blonde Redhead.
Sufjan Stevens.
Suede.
Air.
Belle and Sebastian.
Jay-jay Johanson.
Joanna Newsom.
Sakamoto.
Hanne Hukkelberg.
the Postal Service.
Sigur Ros.
Cat Power.
Nick Drave.
dEUS.
Explosions in the sky.
yo la tengo.
Dead combo.
Rita Redshoes.